Shiba Communications et les Productions Métro présentent :
Pour réussir un barbecue, il faut choisir un beau paysage.
Et pour voir d'où vient le vent,
on jette un peu de sable en l'air.
On s'asseoit de l'autre côté pour ne pas recevoir la fumée.
Victor Ida
Il faut prendre la viande dans la glacière,
et vite la mettre en brochettes car elle cuit très vite.
Et comme ça les gosses mangent et se tiennent tranquilles.
Raymonde Abecassis Israël Bright
La viande doit être de la viande à grillades,
et pas une viande à ragoût.
Dana Ivgi Yigal Adika
La meilleure viande, c'est celle des Juifs.
Parce qu'elle est cachère.
Makram J. Khoury Gili Sa'ar
Il ne faut surtout pas se presser.
On n'est pas en compétition avec celui qui mange sans cuisiner.
Détendez-vous, mâchez, regardez le paysage,
Iisez, écoutez de la musique.
- Ashdod célèbre la Fête de l'Indépendance -
Dis-donc, c'est une vraie pièce de musée...
Beau briquet.
Hedva, viens voir cette beauté.
Ce qu'il est beau! Qui l'a trouvé?
Tikva.
Des briquets comme ça, on n'en fait plus.
Pourquoi cette tête d'enterrement? -Fiche-lui la paix!
C'est à vous.
C'était il y a 40 ans, sous cette colline,
qui dominait le village arabe d'Isdud.
Le jour où l'ONU vota la création de l'Etat d'Israël.
Afghanistan? Contre. Argentine? Abstention.
J'avais 24 ans. Mon père et moi venions juste d'arriver d'Iraq
et à l'Agence Juive, on nous avait demandé de ne plus parler arabe.
Deux jours plus tard, on nous avait envoyés à Isdud
préparer un bunker pour la guerre qui se préparait.
El Salvador? Abstention. Yougoslavie? Abstention.
La résolution de l'ONU sur le partage de la Palestine
a été votée avec 33 voix,
1 3 contre et 1 0 abstentions.
Papa! Nous avons un état!
Producteurs: Lior Shefer - Micha Shagrir
Nous avons un état! Nous avons un état!
Producteurs Associés:
David Silver - Leon Edri Moshé Edri - Micky Rabinovitz
Attends, papa...
Prends des allumettes. -Merci, j'ai un briquet.
Tu es contre les allumettes? -Non, mais j'ai un briquet.
J'ai ce briquet depuis... 20 ans. Il me vient de ton grand-père.
Un très bon briquet. -Ce n'est pas ça.
Je te parle du principe. -Quel principe?
Regarde ce qui est écrit.
Ils ont construit une usine.
Notre propre usine d'allumettes. -Je leur souhaite de réussir.
Mais moi, je garde mon briquet. Je ne le jetterai pas.
Ne le jette pas, mets-le sur une étagère.
Chaque sioniste n'utilisera que des produits fabriqués en Israël.
Qu'est-ce que c'est?
La guerre d'Indépendance avait commencé.
Ecrit et réalisé par Yossi Madmony et David Ofek
LE BARBECUE
Vous venez d'entendre Monsieur Haïm Ida au...
Au kanoune. -Au kanoune, merci.
Ka-nou-ne. -Merci.
Cette soirée donnée pour notre maison de retraite
a été offerte par notre donateur...
Où sont les toilettes? -Pas maintenant.
Avant de l'inviter à monter sur scène...
Je n'ai pas pu me retenir.
Un bon musicien comme un soldat, doit savoir se retenir.
Quand j'étais en Iraq, dans l'underground sioniste,
je cachais des armes dans ce kanoune. Je jouais des heures
sans bouger! -Formidable, bravo.
Dis voir, Haïm, on se produit où la prochaine fois?
Encore cette question?
Au musée des Juifs de Babylone. Mais je te demande une chose.
D'aller vérifier la balance. La dernière fois, le son était nul.
Je ne peux pas, je dois aller chez le médecin.
Chez le médecin? Bon, je le ferai moi-même.
Bonjour.
Je viens vérifier la balance.
Vous êtes Haïm Ida, le pianiste? -Non, le kanouniste.
Bon, le kanouniste.
Entrez, mais faites doucement. -Doucement? Pourquoi?
On tourne un film sur les mouvements sionistes clandestins en Iraq.
Et on ne m'a rien dit?
Pourquoi vous aurait-on dit quelque chose?
Dans l'underground, on m'appelait le Musicien.
J'ai fait passer des armes...
Bon, entrez, mais sans bruit.
C'était le bon vieux temps! -Le bon vieux temps...
Quel était son nom de code?
On l'appelait le Musicien, il jouait partout en Iraq,
mais dans son instrument, il cachait des armes
et des tracts appelant les Juifs à émigrer en Israël.
Le jour de la création de l'Etat,
il jouait du kanoune dans une fête,
et dans son instrument
il y avait deux stens démontés. Deux!
Quelqu'un s'est alors approché de lui
et lui a chuchoté :
"Nous avons un état!"
Il a sauté de joie faisant presque tomber les 2 mitrailleuses.
Un officier iraquien était assis en face de lui.
C'était le Musicien,
Ezra Tawil! -Quoi?
Un homme courageux, unique!
C'est mon histoire à moi, pas celle d'Ezra Tawil!
Qui êtes-vous?
C'est moi le Musicien, monsieur le réalisateur.
C'est moi qui faisais passer des armes en Iraq.
Sortez! Sortez de mon musée!
Il y a erreur!
Excusez-moi, mais nous tournons un film.
Je suis le Musicien, j'ai ici mon kanoune pour le prouver.
Monsieur le réalisateur, ne l'écoutez pas,
il est jaloux. Il détestait déjà Ezra Tawil à Bagdad.
C'est ça, défendez-le, il donne des millions à votre musée!
Ezra Tawil n'a jamais été dans les mouvements clandestins.
Il faisait des affaires, et draguait les filles dans les bistrots.
Quel mal y a-t-il à faire des affaires?
A draguer les filles?
Militer et draguer, ça ne va pas ensemble?
Bonjour, M. Tawil.
Sale menteur! -Du calme, du calme.
Il prétend être le Musicien? J'ai ici un kanoune, qu'il joue.
Un instant, Monsieur Tawil.
Notre enquêtrice, l'enquêtrice de notre film
va vous prendre à part. Vous lui donnerez votre version.
Monsieur le réalisateur, je lui demande de prendre le kanoune,
et de jouer une seule note! -S'il vous plaît, Monsieur...
Ida Haïm, le dernier joueur de kanoune en Israël.
C'est formidable. Allez avec elle et racontez-lui tout.
Pouvez-vous vous présenter?
Mon nom est Ezra Tawil, ou, comme dans l'underground,
Ie Musicien.
Mon principal trait de caractère...
C'est vraiment très beau.
C'est extrait d'une chanson d'Oum Kalsoum.
Je joue du kanoune depuis 45 ans.
J'ai construit celui-ci de mes propres mains.
Et il prétend être le Musicien?
Vous jouez très bien, mais ça ne prouve rien.
Il nous faut un témoin pour confirmer votre histoire.
Notre armée était divisée en cellules.
Seuls les membres de ma cellule peuvent témoigner.
Qui était dans votre cellule?
Schlomo Sasson, que son âme repose en paix.
Yikhezquiel Zemah, que son âme repose en paix.
Et Abraham Zaarour. -Zaarour?
Je vais le ramasser. -Merci.
Zaarour, ça veut dire petit en arabe.
Il figure sur la liste, mais il vit à New York.
On ne l'a pas trouvé.
Il a quitté Israël il y a 40 ans. Quelques lettres puis il a disparu.
Si vous arrivez à le trouver et à le faire venir,
Ie réalisateur acceptera de vous écouter.
Excusez-moi, je dois retourner.
Bonjour Haim. Ici à New York,
Ies choses vont bien pour moi.
Viens me rejoindre.
Il y a de très bons orchestres orientaux
qui seraient heureux de t'engager.
C'est mieux que de jouer dans les maisons de retraite.
Ici on parle arabe librement,
sans honte.
Pour la première fois, j'ai vu la neige.
Tu ne peux pas imaginer comme c'est beau.
Les rues sont recouvertes de blanc...
Naïma!
-Oui...
Regarde, j'ai trouvé une photo de Zaarour et moi.
J'avais une mèche, comme une crête.
Tu fais des kibbés?
Regarde, un vrai coq.
Une seconde.
Test de grossesse
Si tu renoncais à ce voyage?
Pour ce type?
Ce chien me volerait mon histoire.
Tu as l'adresse de Zaarour?
Un mouchoir, le billet.
Ah, voilà, et aussi la photo de Zaarour et moi.
Pour quoi faire? -Pour la montrer aux voisins.
Ils le reconnaîtront. On ne change pas si vite.
Prends, ce sont des kibbés.
Des kibbés? -C'est pour Elie.
Il aime les kibbés.
Tu as une belle robe.
Merci.
Tu l'as achetée pour moi? -Oui.
Embrasse-moi.
Ne te fais pas de souci. Elie vient me chercher à l'aéroport.
Il est déjà 7 heures.
Bon, allez, à bientôt.
Excusez-moi. Ca marche comment?
Vous mettez l'argent ici et vous composez le numéro.
Vous ne parlez pas anglais?
Allemand? -Non.
Vous introduisez la pièce et composez le numéro.
Allez-y.
Merci.
Salut papa, ça va?
Désolé de ne pas être venu te chercher
mais j'ai dû m'absenter 1 5 jours pour le boulot.
Je t'ai réservé une chambre dans un petit hôtel sympa.
Note l'adresse.
Hôtel St- James.
Je suis désolée, il n'y avait pas d'écriteau sur la porte.
Je viens faire la chambre.
Vous voulez que je revienne?
Ne partez pas... Ià...
Je peux rester?
Pardon. -Oui?
Ici, adresse... Je... pas lire anglais.
C'est quoi? -Adresse.
Abraham Zaarour... mon ami.
Je ne peux pas lire, c'est effacé.
Je ne lis que 'Bronx'. -Où ca?
Ici, il est écrit 'Bronx'.
Le reste est illisible. -Ah oui, Bronx.
Vous n'êtes pas dans le Bronx ici.
Il faudra y aller pour le trouver.
Prenez le métro.
Ces papiers sont importants ou ils sont à jeter?
Cette adresse...
Je vous ai dit
que je ne peux pas lire car elle est effacée.
Si vous voulez retrouver l'adresse
il faudra appeler les renseignements.
Descendez au lobby. Eddie vous aidera.
Il cherchera dans l'annuaire
et vous donnera les renseignements sur l'homme que vous cherchez.
Oui, renseignements, à la réception.
Pardon, pardon.
Pour vous, pourboire. -Pour moi?
Oui, pourboire pour vous.
Vous désirez autre chose?
Désolé, il n'y a pas de Zaarour dans le Bronx.
Vous savez... synagogue?
Juif, Juif.
Attendez. Puis-je vous aider? -Juif!
Vous voulez bien patienter?
Quoi? -Juif, Juif...
Juif? -Bronx, Juif.
Oui, oui...
Aucun problème, au zoo. Patrick. -Oui, monsieur.
Appelez un taxi pour monsieur. Au zoo du Bronx.
Merci. -Bonne chance.
Oui, monsieur, puis-je vous aider?
Oui, nous avons des chambres.
Salut, papa, comment vas-tu?
Désolé de ne pas être venu te chercher...
Par ici, monsieur.
Je m'appelle Lacy,
je suis femme de chambre, ici, à l'hôtel,
ca va faire bientôt 2 ans.
C'est un bon boulot,
ça dépend des pourboires.
Si on me donne de bons pourboires.
Parfois, je peux savoir seulement en les regardant.
Ils ont un certain regard
qui dit plus que simplement merci.
Ce sentiment qu'il y a eu autre chose à leur vacances...
Excusez-moi,
Vous le connaissez?
Non, je suis désolé.
Elie, Elie... -Je ne connaîs pas d'Elie.
Mon fils. -Désolé, je ne connaîs pas.
Je suis nouveau ici, je ne connaîs personne.
Où es-tu, Elie?
Monsieur!
Je suis du New Jersey et j'ai perdu mon portefeuille.
Il me faut 5 $ pour rentrer, pouvez-vous me les prêter?
Donnez-moi votre adresse et je vous les enverrai.
Vous comprenez l'anglais? -Non.
J'ai besoin de 5 $. -Non.
Je ne vous veux aucun mal.
Je l'ai boxé.
Ici, du sang, et ici du sang.
Une fois en Iraq... Des soldats anglais...
Des hommes britanniques... Forts...
Sur le ring, boxer..
On n'avait pas peur, on était costauds, des champions.
J'ai une photo.
Champion.
Le petit, c'est Abraham Zaarour, mon ami.
Et là, c'est moi. Un Don Juan.
Don Juan? -Un grand Don Juan.
Un grand Don Juan.
Et ça... c'est comme un coq. Rien n'a changé.
Attention, doucement.
Ashdod célèbre le 40ème anniversaire de l'Indépendance.
C'est le kanoune dont je t'ai parlé.
C'est beau, non?
Mon père est un des meilleurs kanounistes au monde.
Dans son kanoune, il...
Raconte comment tu y camouflais des armes pour l'underground.
Raconte-lui le jour de la création de l'Etat.
Laisse...
Tu vas arrêter? -Je veux bien faire un barbecue avec lui.
Lui parler, non. Vingt comme toi ne me feraient pas craquer.
Il t'a demandé pardon, non?
A New York, il m'a laissé tomber comme un chien.
Il se met une calotte sur la tête et me joue les religieux!
On a déjà vu où t'a mené ta tête de mule.
Où ca? -Oùa?
Tu es parti en Amérique
et ça t'a avancé à quoi? A rien!
Je t'ai déjà dit de changer cette table, non?
T u vas garder ta brocante encore longtemps?
Des vieilleries! T u ne jettes jamais rien!
Arrête de crier. T u peux aussi bien te trouver quelqu'un d'autre.
Une table en plastique ne coûte que 50 shekels!
Je vais chercher des outils et je vais te réparer ça.
Ne t'énerve pas comme ça, maman, c'est fête aujourd'hui.
Je vais arranger la table.
Non mais, regarde-la.
Tikva!
Tu pourrais répondre.
Viens m'aider à démarrer le feu.
Elle est bizarre depuis qu'elle fait l'armée.
C'est truffé de flics ici.
C'est à cause de l'Intifada.
Un kibbé de ma mère.
Qui est-ce? -Mon cousin, Guidon.
Faut le voir quand il perd au jacquet.
Tu joues? -Un peu.
Voilà le con.
Tu t'es trouvé une sacrée belle fille!
Hadasse, Gideon.
Elle sort d'où cette calotte? De New York? -Oui.
Les enfants! Venez vous asseoir près de l'oncle Haïm!
Il joue bien, ton père.
Quand j'étais petit, je détestais le son de son kanoune.
Je m'enfermais dans ma chambre et mettais la musique à tue-tête.
Bon boulot, vieux.
C'est un ancien symbole indien.
Ca fait mal!
Ca a peut-être touché un nerf.
Ca fait mal.
Qu'est-ce qui se passe?
C'est seulement un mythe. -Un mythe?
Qu'est-ce que tu m'as fait?
Réponds!
Le tatouage est un symbole indien très ancien.
Ca donne un super pouvoir,
ça rend les gens invulnérables.
Sauf à un seul endroit.
Lequel?
L'oeil.
C'est le seul point faible.
Ca ne me donne pas seulement l'impression d'être plus forte,
ca m'excite...
Qu'est-ce que tu me fais? Non, non...
Je n'ai jamais rien vu d'aussi horrible.
L'homme a été défenestré par une force exceptionnelle.
Une force surnaturelle.
Vous pouvez couper, Caroline, merci.
Il y a d'autres trucs encore plus dingues.
Il y a là-bas une party Trash.
Ca vous plaît?
Oui. J'ai déjà vu ce genre de film,
mais ce que vous avez là, c'est une vraie pute!
C'est une vraie star, elle a beaucoup de talent.
Je n'en doute pas. D'où vient-elle?
Elle a joué ici et là..
Un peu de théâtre, des films pour adultes...
Non, d'où vient-elle? De quel pays?
Rachel vient d'Israël,
mais si c'est problèmatique, on dira de Suisse.
Non, si elle a fait son service militaire, on peut dire
qu'elle a combattu les Arabes.
Ca fera de la pub. -D'accord.
Je devrais peut-être la rencontrer.
Caroline, fixez un rendez-vous.
Elle et moi regarderons chaque scène..
On parlera de sa carrière.
Rachel est une vraie actrice, j'en suis convaincu.
C'est une grande actrice. Amenez-la,
ça sera très bon pour votre carrière.
Pas vrai?
D'accord. -Bravo. Vous savez ce qui est bien.
Pardon, Elie.
L'Attaque des Super Putes
Ces T rash films ne sont pas des films porno,
on n'y voit pas de pénis en érection
pénétrer des vagins,
ou des bouches d'hommes, ou des poulets.
Cependant les T rash films ont des éléments extrêmes.
Le sexe, la violence sont poussés à l'extrême.
Ils traitent de sujets controversés
comme l'avortement, ou le racisme.
Ce que nous demandons aux jeunes réalisateurs,
c'est de produire de l'original, du différent.
Des films de zombies où les zombies deviennent des poulets.
Pardon? Moi? Oui, je suis juif.
Elie Ida? -Oui.
Suivez-moi. -Pourquoi?
J'ai un permis de travail. -La ferme.
C'est vous qui avez réalisé ce film, non? Voilà le scénario.
C'est vous qui avez écrit cette merde?
Vous comprenez l'anglais? -J'ai écrit cette merde.
Vous savez d'où viennent ces photos? De la morgue.
Votre actrice, celle de votre film, elle est morte.
Elle a été tuée de la même manière que dans votre film.
Vous avez une explication?
Elle a été touchée au même endroit, même arme, même calibre.
Et vous appelez ça une coïncidence?
Une balle dans le tatouage... Même tatouage.
Vous me prenez pour un imbécile? Elle est morte...
Vous avez écrit ce film. Vous l'avez réalisé.
Le boss veut te voir. -Pourquoi? -Je ne sais pas.
Surveille ce salaud! Ici, on est à New York,
pas dans ce trou d'où vous venez!
Cette fille...
Je l'aime.
Vous vouliez me voir? -Nous avons vérifié son alibi.
20 personnes l'ont vu au studio à l'heure du crime.
Relâchez-le.
Envoyez-le à l'immigration et renvoyez-le d'où il vient.
Son permis de travail est en règle. -Je m'en fous.
Il a fait un film pornographique
et c'est une raison valable pour l'expulser.
Alors qu'il dégage!
Vous avez une heure et demie pour rassembler vos affaires.
Prenez le nécessaire et on y va.
Prenez ce que vous voulez dans le réfrigérateur.
Merci, ça ira.
Vous êtes sûr? Vous pouvez tout prendre.
Merci, mais j'ai déjà mangé.
Il faut vous dépêcher,
vous avez un avion à prendre.
Salut papa, je suis désolé de ne pas être venu te prendre.
Un truc important au boulot, je serai absent quinze jours.
Je t'ai réservé une chambre dans un hôtel sympa.
Note l'adresse : Hôtel St-James.
Le chauffeur de taxi t'y conduira.
Maman, j'ai une surprise.
Je suis revenu de New York.
Comment va papa?
Maman?
Mais où est-il? Où a-t-il disparu?
Pourquoi ne peut-il pas m'appeler et me dire
qu'il a reçu mes messages?
Je veux seulement savoir que tout va bien.
Qu'il va bien.
Il n'a pas pu disparaître comme ca.
Tu lui as dit que j'avais appelé?
Que lui est-il arrivé?
Un simple coup de fil pour me dire qu'il a reçu mes messages...
Un drapeau pour la fête nationale, monsieur?
Combien? -5 shekels.
Tu te débrouilles comment en maths? -Pourquoi?
Réponds! -Comme ci, comme ça.
Dégueulasse.
Appelle ce numéro.
C'est mon fils, il est étudiant.
Il donne des cours de maths pour se faire un peu d'argent.
Pour joindre les deux bouts. -Excusez-moi,
pouvez-vous me prêter une calotte? -J'en ai toujours une en réserve.
Merci.
Vous devriez toujours en avoir une dans la poche, dans le sac.
On ne sait jamais.
Qu'y a-t-il?
Son réalisateur d'Amérique est là.
On fait quoi?
Bonjour.
Vous êtes Elie, son réalisateur?
Oui.
Comment ca va? -Un peu mieux.
Je suis Hadasse, la soeur de Rachel. -Comment saviez-vous...
Voilà. -C'est quoi?
C'est du film que vous avez tourné.
Vous devriez vous reposer, boire quelque chose.
Merci, ça va.
Venez, mais ne dites pas à mon père qui vous êtes.
Je veux vous parler.
Assieds-toi, papa.
Que Dieu vous console de votre peine.
Vous allez mieux? -Oui, merci.
Asseyez-vous, nous avons fini de prier.
Nous allons bientôt dire les bénédictions.
Que Dieu vous console de votre peine. -Comment va le travail?
Laissez les questions de travail, venez vous asseoir.
Un bateau avec un chargement de viande est arrivé.
Des gens très malins te diront que la viande est cachère,
mais toi, tu devras être strict. Cacher, c'est cacher.
Ce soir, à 1 9 h. au centre commercial voisin.
Sois loué, Eternel, notre Dieu, qui a créé les fruits de l'arbre.
Nous devons parler.
C'est convenu?
Sois loué, Eternel, notre Dieu, qui a créé les fruits de la terre.
Je vous en prie.
Je laisse la clé ici?
J'ai très peu de temps.
Je ne peux pas quitter la maison pendant les jours de deuil.
Vous prendrez bien un thé ou un café? Tout est cacher.
Je sais, c'est mon père qui délivre les certificats.
Il est le contrôleur principal de la cacherout à Ashdod.
J'ignorais. Asseyons-nous.
Je voulais vous demander si vous saviez...
La police ne nous dit rien.
Je ne peux rien dire. C'est très courant aux Etats-Unis.
Personne ne donne d'explications.
Je peux le voir? -Quoi?
Votre film.
Je ne peux pas montrer ce film.
Pourquoi?
J'ai vendu les droits à une chaîne de TV américaine
et la première est à eux.
Je ne peux pas montrer ce film.
Bon, je dois m'en aller.
Je peux encore faire quelque chose... -Quoi?
Je prépare une cassette vidéo avec des extraits du film.
Elle apparaît dans ces séquences? -Elle tient le rôle principal.
Je vous appellerai quand la cassette sera prête.
Merci. Je dois y aller. -Attendez...
Vous savez que vous lui ressemblez beaucoup?
Vous ne savez pas. Vous ne me connaissez pas.
Pardon.
Je sais qui a commis le crime
et pourquoi il l'a commis.
Donnez-moi 24 heures
et je vous livre le coupable.
Ca va être du gâteau.
Bonjour, petite fillle.
Laissez-moi partir.
Je ferai tout ce que vous voudrez, je serai qui vous voudrez.
T u peux me chanter une chanson, comme une petite fille?
Oui, papa.
Il était une fois un vieil homme qui jouait...
J'ai terminé le montage de la cassette.
Je peux?
Que je vous l'apporte? Je croyais que votre père...
Vous avez... un téléviseur, un magnétoscope?
Il y a un appareil à jetons en bas. Ici c'est cher.
Bon, alors j'arrive.
A tout à l'heure.
Ça ne vous ennuie pas que je me mêle?
Merci.
Merci à vous.
Annule. -Pourquoi?
Je te dis d'annuler. -Il va dénoncer le tueur.
Tu m'as entendu?
Le jour de la création de l'Etat d'Israël, je donnais un concert.
Dans l'étui du kanoon, j'avais caché 2 mitrailleuses stens,
alors Abraham Zaarour me dit : "Nous avons un état."
On y va?
On nous attend.
J'espère qu'ils vont bombarder Gaza.
Essaie. C'est bien.
On peut savoir pourquoi vous vous disputez? Pour des snacks?
Mets-y de l'ail de Perse.
Écoute-le, la préparation des viandes ca le connaît.
Fais-moi plaisir! Avec tes hamburgers et tes saucisses!
Tu entends ca? on ouvre un McDo en Israël, le premier!
C'est vrai, papa? Ils sont arrivés jusqu'ici?
Mais ça ne marchera pas ici, et tu sais pourquoi?
J'étais au McDo à Paris.
Eh bien, ils n'avaient même pas un seul piment!
Si tu apportais le jacquet et qu'on faisait une partie?
Bonne idée, je vais vous passer une sacrée dégelée!
Apporte le jacquet! -Viens le chercher toi-même, tire-au-flanc!
Allez, vas-y.
Où tu l'as mis? -Moi?
Papa, je t'ai déjà demandé pardon et je te le demande encore.
Ne me fais pas ça devant Hadasse.
Le jacquet a disparu. -Regarde si on en a un.
Naima, où est le jacquet? -Demande à Tikva.
Ajoute quelques saucisses, ma chérie.
Et les brochettes?
Pardonne-moi, papa.
Je suis ton fils.
Bon, on n'en parle plus.
Mais fais-moi plaisir, enlève-moi cette calotte.
Ce n'est pas carnaval.
J'essaie de prendre ça au sérieux, d'étudier.
Tu fais chier. Vous n'avez pas de jacquet!
C'est quoi ce langage, Gideon? T'as pas honte?
Ces grossièretés? Où t'as été élevé?
Tu as été élevé où?
Les gens vont nous entendre.
Ca a l'air bon.
Vous avez fait la paix?
Je crois que oui. C'est bientôt prêt. Tu as faim?
Non. -Vraiment?
C'est prêt? -Non.
Dans un moment.
Tu t'es enfin souvenu que tu avais un fils?
Viens t'asseoir avec nous.
Tu n'es pas contente, va ailleurs!
Laisse-moi tranquille!
Où je mets les fruits? -Là-bas. -Où? -Là-bas.
Non, attendez!
C'est quoi cette camelote? Vous l'avez depuis 40 ans.
Va l'aider.
Cette belle table,
c'est le premier meuble que nous avons acheté en Israël.
C'est quoi, ça? -Un poulet coupé en morceaux.
Un poulet en morceaux? -Un poulet coupé en morceaux.
On t'a roulée, c'est un demi-poulet.
On ne m'a pas roulée, regarde : poulet entier coupé en morceaux!
Tu me montres une étiquette? Je fais confiance à mes yeux, moi!
Tes yeux! -Oui, mes yeux.
Parlons-en!
Tu as quelqu'un d'autre, de mieux? Ne te gêne pas.
Mais je ne suis pas venu pour ça.
Ce bouton va tomber et s'il tombe,
il faudra racheter tous les boutons. -Et alors?
Alors, recouds-le. -Bon.
Une minute, pas si vite! -Juste une question..
Une question. -C'est mon tour.
Silence! Ce n'est que de la viande, pourquoi crier?
7 kilos de viande pour I barbecue. -120 shekels.
Vous vendez de l'or? -Ce sont les prix.
La viande manque à cause de l'Intifada...
Et vous profitez de la situation. -Bien le bonjour chez vous!
Je peux avoir un sac?
Prenez votre sac et fichez-moi la paix!
Je ne peux pas prendre ça sans un sac!
C'est à moi.
Une seconde.
Je vous ai acheté un poulet entier coupé en morceaux.
Il y manque le blanc et le coeur.
Je vous montre?
Je ne peux rien faire.
Ce poulet arrive préemballé.
Je vais vous donner l'adresse du contrôleur de nos boucheries.
Un contrôleur? -Voici sa carte.
C'est quoi toutes ces histoires?
Avant l'Intifada, on pouvait acheter de la viande au noir.
Cette viande au noir venait des territoires occupés.
Un veau entier valait 200 shekels,
sans le tampon "cacher".
On vendait la viande vraiment bon marché.
A cause de l'Intifida, on n'achète plus que de la viande cachère -
ce qui coûte, d'où la hausse des prix
et la tension chez les bouchers.
Excusez-moi, c'est ici le bureau du contrôleur des viandes?
Conduisez-la chez le contrôleur.
Le superviseur est ici?
C'est là-bas, suivez-moi.
Ici?
Excusez-moi, je vous rappellerai plus tard.
Ezra? Ezra Tawil? -Naima...
C'était toi?
La viande... Ie boucher...
Oui, je voulais te voir.
Je te croyais à Londres.
Je suis revenu, j'ai transféré mes affaires ici.
Assieds-toi.
Comment vas-tu? -Je suis mariée,
j'ai des enfants,
je les adore.
Et toi?
Je ne me suis pas marié.
Mais laissons ça maintenant, parlons de toi.
Pourquoi m'as-tu fait venir ici? -Ton coeur est ici.
Je parle du coeur du poulet.
Excuse-moi. J'aimerais t'inviter à dîner.
Ne refuse pas. Pour fêter mon retour en Israël.
Le passé c'est le passé.
Il est toujours possible de réparer.
Pardon.
J'ai un rendez-vous à Herzlia.
Appelez un taxi pour Madame.
Non, je rentre à pied. -Appelez-lui un taxi.
C'est pour vous. Monsieur Tawil m'a demandé...
Non, je ne peux pas.
Il a beaucoup insisté. -Je ne peux pas.
S'il vous plaît, sinon il me renverra.
J'ai trouvé une photo de Zaarour et moi.
J'avais une mèche comme une crête.
Tu fais des kibbés? -Oui.
Naima, c'est Ezra.
Je suis désolé pour ce qui est arrivé.
Je voulais seulement réparer... -Quoi?
J'ai pensé qu'on pourrait se voir et parler.
Pas maintenant. -Regarde ma crête de coq.
Très beau.
Un instant.
Que dis-tu de demain soir?
Maman...
Non, non! Ni demain, ni jamais.
Demain tu accompagnes ton mari à l'aéroport?
Comment le sais-tu?
Je t'attendrai à 7 h. devant le hall des départs. -Non...
Qu'est-ce que tu veux?
Parle. Que veux-tu? -Rien.
Je voulais te dire quelque chose, mais... ca ne fait rien.
Prends ca.
C'est quoi? -Des kibbés.
Tu ignores qu'il y a pénurie de viande?
C'est pour Elie.
Tu as une belle robe. Elle est nouvelle?
C'est pour moi?
Embrasse-moi.
Ne t'en fais pas. Elie viendra me chercher à l'aéroport.
Il est 7 h. Dépêche-toi.
"Je meurs de vivre", "Retour dans le Futur"..
Tu perds ton temps. Je sais ce que tu as fait à Haïm.
Tu as peur de moi?
Rends-moi le médaillon que je t'ai donné.
Je ne l'ai pas sur moi.
Si, tu l'as. Donne.
Prends-le.
Je n'ai jamais pu oublier cet instant.
Nous deux, main dans la main.
Je me souviens même du photographe.
Un Arménien avec une barbe rousse.
Combien d'années ont passé depuis? -Arrête, ça suffit!
Je suis mariée à Haïm, nous avons des enfants, je le respecte.
Moi aussi.
Dommage que nous n'ayons pas parlé avant son départ.
Je lui aurais dit que Zaarour est mort il y a 2 mois.
Tiens, prends.
Tu te souviens de notre dernier rendez-vous à Bagdad?
On voulait aller voir "Autant en emporte le vent"
au cinéma National.
On t'avait attendu,
mon oncle et moi. C'était notre chaperon.
Tu n'es jamais venu. J'avais honte de le regarder.
J'étais un gamin. Je n'y comprenais rien.
Ma famille m'avait envoyé à Londres pour affaires.
Quand je suis revenu, tu étais déjà avec lui.
Ca t'étonne?
Tu sais que depuis, je n'ai jamais pu voir ce film?
Moi non plus.
Viens.
Vos billets, s'il vous plaît.
Merci.
Qu'est-ce que c'est?
Prends.
Bienvenue au cinéma National.
Comme avant... -Mais c'est maintenant. Entre.
Je ne bois pas.
Buvons à notre santé. -Je n'ai pas l'habitude de boire.
Alors, prends l'habitude. -Non, non.
S'il te plaît.
Qu'adviendra-t-il de moi demain?
Demain est un jour nouveau.
Redis-le.
Demain est un jour nouveau.
Blue Castle, bonjour! -Ezra Tawil, s'il vous plaît.
Il est absent. -Quand sera-t-il de retour?
Il sera absent aujourd'hui. -Vous m'aviez dit hier...
Madame, essayez de comprendre... -Qu'y a-t-il à comprendre?
Il ne peut pas rappeler tout le monde.
Mais je ne suis pas "tout le monde"!
Il a ma photo sur son bureau.
Maman? -Vous lui avez dit que j'avais appelé?
C'est tellement difficile de me téléphoner
et de me dire qu'il a reçu mes messages?
Que lui est-il arrivé?
Je veux seulement savoir que tout va bien.
Non, ce ne sera pas nécessaire.
C'était pour moi? -C'est quoi ça?
J'ai trouvé ça à côté de la porte. -Elles viennent de qui?
Je ne sais pas. Pourquoi tu ne m'as pas appelée?
C'est pour moi. Il me les a envoyées.
Complètement tarée.
Je dormirai chez une copine!
Il ne viendra pas aujourd'hui, il est à Tel Aviv.
Je l'attendrai jusqu'à ce qu'il vienne.
Il ne vient ici qu'une ou deux fois par mois.
Je l'attendrai tout un mois s'il le faut.
Sarah, tu es dans le bureau de Tawil?
Laisse la porte ouverte!
Pourquoi doit-on utiliser le bureau du patron?
Pas de questions. Va pisser.
Mais... -Pas de mais. Si tu dois pisser, va pisser.
Tire la chasse!
Espèce de primaire,
depuis quand on s'essuie les mains dans le rideau?
Allez, au boulot.
Cette table d'écoute... On entend le pet le plus discret.
Je ne comprends pas,
on aurait pu tuer le père ici, en Israël, non?
Plutôt que d'aller jusqu'à New York pour trucider sa fille
après s'être tapé 1 0 étages dans un escalier puant?
Pourquoi tout compliquer? -Qu'est-ce qui est compliqué?
Le contrôleur de cacherout le plus méticuleux
est assis chez lui et pleure sa fille.
Son remplaçant, un homme à nous, monte à bord du bateau,
réceptionne la viande, signe le certificat,
déclare la viande cachère. On décharge la viande.
Le tour est joué.
Voilà notre homme.
Je sais qui a commis le crime et pourquoi il l'a commis.
Il sait qui a tué la fille.
Ca va être du gâteau.
Je tiens l'assassin
et je le connaîs très bien.
Donnez-moi 24 heures
et je vous livre l'assassin.
Il a trouvé le micro, l'enfoiré.
Il sait qui a tué la fille.
Il ne sait rien du tout. Tu n'en sais rien non plus.
Je vais parler au patron.
On va l'appeler. -Pas au téléphone.
Sors la cassette.
Au lieu de poser des questions. Viens, on y va.
Eteins la lumière.
Il y a beaucoup de stress dans ce métier.
Ce métier demande de la précision, de la réflexion.
Faut pas bâcler.
Un crime parfait, c'est un crime où on ne laisse pas de traces.
Il est impossible d'établir une relation entre le crime et toi.
T u es là, en Israël, et une fille se fait trucider à New York,
où on tue à tort et à travers, et où la vie ne vaut pas un clou.
T u refroidis quelqu'un là-bas et ton problème se règle ici.
Faut faire travailler tes méninges. Tu as un patron, ici.
Le patron, c'est pas n'importe qui. C'est un dur.
Qu'est-ce que tu fais ici? Va-t'en.
Pas avant que nous parlions.
Pourquoi as-tu fait ça? -Pourquoi m'as-tu quitté, alors?
Ce n'est pas moi, c'est la famille.
Bon, disons. Maintenant pars.
Tu ne m'aimes plus?
Tu ne m'aimes vraiment plus? -Non.
J'ai entendu tes amis, je sais des choses sur toi.
La viande, le bateau, les tueurs!
Je peux te détruire.
Qui te croira? Ezra Tawil, l'homme du sionisme clandestin à Bagdad.
On tourne un film sur sa vie.
C'est ta parole contre la mienne.
Un coup de fil de ma part et ton mari sait tout.
pense à tes enfants.
Tu ne feras jamais ça. -Pourquoi en es-tu si sûre?
Alors pourquoi as-tu fait tout ca... Ie cinéma... Ie...
Annule.
Quoi? -Annule.
Mais il sait qui a tué la fille.
Attention qu'on ne nous pique pas notre viande.
Qui la piquerait? -Tu vois ces vieillards?
Leur hospice veut sûrement économiser sur notre dos.
Ils leur servent des steaks végétariens, c'est sûr!
T rès drôle. -Tu n'y comprends rien!
A cause de l'Intifada, il y a pénurie de viande.
Tu étais en Amérique, tu ne sais rien du tout.
Surveille la viande, d'accord?
Explique à tes gosses pourquoi la pénurie de viande.
Je comptais sur toi. -Quoi?
Je comptais sur toi là-bas... Pourquoi tu es revenu?
Je ne sais pas... Tout ira bien, ne t'en fais pas.
Je peux te parler?
Je suis parti aux Etats-Unis pour devenir réalisateur.
J'ai commencé comme réalisateur de films 'trash'.
Ces films contiennent des séquences pornographiques.
Mais la pornographie est tournée en ridicule,
Ia violence est exagérée, le maquillage aussi. Une vraie salade.
Ce sont des films pour distraire.
Et c'est un film comme ca que j'ai fait avec ta soeur.
L'Attaque des Super Putes
J'ai décidé de ne plus rien cacher. De te le montrer.
Ca a l'air du contraire sur la boîte. Je ne fais plus...
Où est-ce que la nouille d'Elie fout le camp?
Pourquoi "nouille"? Pourquoi ce langage?
Elie aussi s'en va, la viande va cramer!
D'après l'odeur, encore 4 ou 5 minutes
et tu te pourlècheras les babines.
Vous connaissez le secret des grillades!
Le secret, je vais te le dire.
Il faut mariner la viande dans du vin toute la nuit,
Ie lendemain, je l'assaisonne, et le plus important...
c'est l'ail de Perse.
Ma Hedva ne connaît ni l'ail, ni la Perse, ni rien.
Je vais te donner de l'ail de Perse - le meilleur.
Pour toi, le meilleur.
Arrête-moi ce boucan!
J'ai décidé.
Vous êtes certaine que... -Oui.
Vous avez demandé conseil? -Non.
Et le père? -Je ne sais pas qui c'est.
Et vos parents?
Je ne veux pas qu'ils sachent.
Nous préférons généralement qu'ils soient au courant.
Vous ne les connaissez pas, je ne peux pas leur raconter.
Pourquoi? -Je ne peux pas.
Peux pas ou ne veux pas? -Je préfèrerais mourir.
La décision vous appartient.
Ie comité militaire a approuvé l'avortement.
Ia date a été fixée dans 2 semaines, le 1 0 du mois.
Au lendemain de la fête nationale.
J'ai terminé? -Certainement, donnez ce document à la réception.
Quoi? -Je n'ai pas envie.
Ça veut dire quoi? -Tu dégages.
Tu te fais sauter seulement par les officiers?
Ce que tu es con! -Petite pute!
La pute, c'est ta mère!
Bonsoir.
Dis, comment se fait-il que des filles montent la garde?
Généralement, c'est les garçons. -Ca vous dérange?
Je demande ca comme ca.
Les garçons sont à Gaza, à cause de l'Intifada.
Alors ce sont les filles qui doivent garder ce trou.
Pourquoi "trou"? Des choses importantes sont arrivées ici.
C'est un trou puant, une ville puante, un pays puant.
Pourquoi dis-tu ça? -Parce que c'est comme ça.
Il me reste encore 2 mois et après je me tire. -Où?
A New York. -Tu y feras quoi?
J'ai un frère là-bas. Je verrai des gens, je me baladerai.
Chacun fait ce que bon lui semble.
On est en démocratie. Bonne nuit.
Dites, qu'est-ce que vous cherchez ici, chaque soir?
C'est une longue histoire. Vous voulez l'entendre?
Non.
Bon, allez, racontez.
Vous vouliez raconter...
C'était là, il y a 40 ans, sous cette jolie colline
qui dominait le village arabe d'Isdud.
Nous avons un état!
Deux semaines passèrent,
Ies Egyptiens avaient conquis Isdud.
On les entendait au-dessus de nous.
Papa et moi étions en-dessous, on se cachait.
Une autre semaine avait passé, sans nourriture, sans eau.
Chacun dans son coin.
Nous ne pouvions plus nous regarder, sentir l'odeur de l'autre.
Arrête cette musique arabe!
Je t'ai dit d'arrêter!
Que tes copains sionistes viennent, on parlera après.
Ils viendront quand ils pourront. -On sera morts de faim.
Personne ne mourra.
Il ne te reste que la peau et les os,
tu mourras le premier. -Arrête!
Arrête cette musique arabe!
Retournne en Iraq!
On ne peut plus continuer comme ça, mon fils.
Quelqu'un doit sortir, aller chercher de l'eau et des vivres.
Vas-y toi.
Miriam est enceinte.
Je ne le savais pas.
Il est resté debout immobile, je ne pouvais pas le regarder en face.
Il est allé à l'autre bout du bunker
et s'est mis à pisser de peur.
Ca a duré très longtemps.
Puis il a dit : "Une seconde".
Il a sorti son vieux briquet de sa poche.
Il lui restait encore une cigarette.
Il essaya de l'allumer, mais il tremblait trop.
Tant pis.
Je suis enceinte. -Félicitations.
C'est encore bon.
Pourquoi vous vous taisez?
Tikva, apporte le parasol! Il fait trop chaud.
Il me faut de l'ombre.
La guerre était finie. La lumière m'aveuglait.
Quand j'ai regardé autour de moi, le village arabe avait disparu.
Papa...
Dis donc, c'est une vraie pièce de musée.
Hedva, viens voir cette beauté.
Regarde ce briquet.
Comme il est beau. Qui l'a trouvé? -Tikva.
Des briquets comme ça, on n'en fait plus.
Pourquoi cette tête d'enterrement? -Fiche-lui la paix.
C'est à vous.
Eden, Hadar, venez!
Va savoir quelle est l'histoire de ce briquet.
Ton bouton est tombé.
Merci. Je vais le prendre à la maison et le garder.
Elie, regarde ce vieil homme.
Papa...
Je suis enceinte, vous savez?
Ce film a été produit grâce au soutien du
Fonds pour le Film Israélien, le Ministère des Sciences et de la Culture
Le Conseil du Film Israélien
Les Films United King
Keshet TV
Le Fonds Gesher pour le Cinéma Multiculturel Israélien
Le Fonds Micky Albin
Le Fonds Israélien pour la Production Cinématographique
Sous-titres : Cinematyp S.A.